Anoche me quede pensando en la pasión de los primeros tiempos, donde un tema de The Doors era corolario del arrebato, donde el amor nos brotaba en los poros en cada encuentro, donde moríamos por ese contacto para nada terrenal,que nos dibujaba un paraíso...
¿Como transformamos ese volcán en erupción en este volcán dormido?...¿como dejamos que la desesperación por ese sueño que no llega nos imponga tiempos a las ganas de ser piel solamente?, ¿cómo transformamos el contacto en esa hoja de calculo donde detallamos minuciosamente mi ovulación y los 14 días y convertimos en maquinita al deseo porque debemos cumplir cada dos días (no antes, ni después...porque eso es lo adecuado).
Esta puta enfermedad me cago el deseo de ser madre, me cago las ganas de sentirme mujer, no quiero permitirle que se lleve al caño la pasión por la persona que es mi sangre, mi piel y mi latido.
¿Como transformamos ese volcán en erupción en este volcán dormido?...¿como dejamos que la desesperación por ese sueño que no llega nos imponga tiempos a las ganas de ser piel solamente?, ¿cómo transformamos el contacto en esa hoja de calculo donde detallamos minuciosamente mi ovulación y los 14 días y convertimos en maquinita al deseo porque debemos cumplir cada dos días (no antes, ni después...porque eso es lo adecuado).
Esta puta enfermedad me cago el deseo de ser madre, me cago las ganas de sentirme mujer, no quiero permitirle que se lleve al caño la pasión por la persona que es mi sangre, mi piel y mi latido.
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